coisas de crianças

a menina cresceu. tivera sido toda a infância uma menina rechonchuda, de cabelo castanho-aloirado e um olhão azul profundo. profundo e intenso. a madrinha dera-lhe um fatinho de lã azul... um amor! era um conjunto todo azul com umas riscas pretas. uma saia. uma camisola. uma boina. dia de páscoa. domingo de páscoa. o pai muito orgulhoso. a mãe babada. a mãe babada foi buscar a máquina fotográfica. o pai sentou a menina no capô da carrinha, deu um ovo de chocolate grande para a menina segurar. olha o passarinho! estalinhos com a ponta dos dedos. a menina sorria.

click!

um momento registado para sempre. eram tempos difíceis, uma época de muito trabalho, pouca boémia. o dinheiro era pouco e não havia lugar para extravagâncias. todavia "tudo o que é pequenino tem graça" e era o sorriso da menina que dava tom à roupa - o azul mais azul, a lã mais macia, a beleza acentuada pela simplicidade da época, pela infância da criança.

tirou-se outra fotografia. os primeiros passos a correr registados num flash rápido de uma atenção extremosa, maternal, amorosa; um flash da menina dos olhos dos papás a correr, com um ovo de chocolate na mão, os caracóis a dar gosto à aragem fria daquele dia ainda invernoso, por baixo daquela boina azul aos saltos, os braços abertos a correr em direcção ao colo, um sorriso rasgado, uma voz de criança. a madrinha aparecia poucas vezes. mas a menina adorava aquele tom de chocolate da pele dela. e do sorriso dela.

a casa da madrinha era grande mas mal arranjada. antes da varanda o chão era uma poça de lama no inverno. quando se entrava a sala era enorme, fria; o mobiliário era substituído por um cobertor enorme ou seria uma manta (?), bem... com muitos brinquedos à volta, bonecos, peluches, carros. tinham dois filhos, cinco anos mais tarde. uns sofás velhos, uma espécie de móvel com a televisão e o rádio. depois se seguíssemos pelo lado direito havia um quarto de arrumações extraordinariamente desarrumado, outro do rapaz e um seguinte com duas camas para a filha mais velha - era onde dormia a afilhada nesses fins-de-semana que lá pernoitava. em frente havia a casa de banho em tons de rosa. e a cozinha com as bancadas cheias de pratos sujos e panelas por lavar. nem por fora ou por dentro a casa era pintada, tirando o mosaico do chão e os azuleijos da casa de banho não havia quaisquer cores na casa. da janela da cozinha via o padrinho de volta das porcas com os porquinhos, patos e galinhas à solta e uns belos legumes cultivados ao lado. no armazém abaixo havia montes de espaço. muitos gatos. alguns cachorritos. muitas pulgas. uma sociedade inteira pulguenta! e máquinas de trabalho. e camiões. mas a menina gostava de chapinhar na lama. de correr atrás dos patos e das galinhas. olhar os porquinhos em bicos de pés, detrás da divisória. apanhar figos e ovos. a menina gostava de andar à solta. brincar junto à estrada e ficar com carrapatos agarrados às meias e apanhar umas ervinhas que se enrolavam na palma da mão. andar no jipe amarelo a cair de podre do padrinho. encontrava sempre grandes tesouros - bonecos minúsculos vindos dos ovinhos de chocolate da kinder surpresa.

a menina cresceu. agora era uma mulher. cheiinha. o cabelo mais escuro. mas o azul... o azul continuava profundo, intenso. ria-se com a mesma intensidade que a inocência nos seus gestos em criança. era mais contida - já não brincava à chuva nem chapinhava na lama nem corria atrás de patos e galinhas mas sorria quando via, sem esperar, uma criança suja de terra, despenteada, sorridente, com os olhos brilhantes das descobertas campestres.