entre vários ataques à comida o mais calórica possível (tâmaras, pão caseiro recheado com queijo e bacon, presunto, batatas fritas... - e pára já aqui!) a dada altura só esperamos que os ponteiros andem para engolir as passas, beber o champanhe e fazer uma data de promessas vãs porque a tradição assim manda.
o que eu não esperava ver na televisão eram os jogos da NBA. ah! que saudade daqueles saltos cheios de gana que o meu metro e troca-o-passo permitia e comento num tom de orgulho e saudade: "gostava muito de jogar basket, em miúda! fazia uns cestos bonzinhos, até!" e surge uma vozinha com um palmo de altura que inicia o diálogo:
" - tu agora ja não consegues jogar, pois não Tânia?"
raios!!??...
" - consigo! porquê?"
" - por causa da tua cicatriz!"
" - qual cicatriz?" - tão óbvio que nem sei por que raio perguntei.
" - a da tua barriga!!!" (o tom foi claramente lógico na boca daquela criança)
" - ah! essa cicatriz! ... mas posso jogar à mesma!"
" - já não tens a cicatriz, Tânia?"
" - tenho!"
" - então não podes! mostra lá!"
What???
" - não mostro nada!" (que tal tão infantil!)
vamos embora, não tarda é meia-noite!
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